Pescador que se preze tece sua própria rede, conhece os nós, trança os fios. Não concebe as ferramentas pela obscuridade, sabe delas, da praticidade de se fazerem compreender em plena necessidade. Desde pequeno, escutou do pai, dos mais velhos, intuiu pelos peixes que se deixavam capturar, cativos na sedução das mãos, do ritmo do homem tecelão, hipnotizador dos servidores da fome humana. Poderia a grande trama misturar os costumes, as crenças, as práticas aprendidas na cultura cotidiana? Dança cabocla no piso de chão batido, piano clássico no conservatório aprendido. Quem é mais popular, quem trouxe do erudito? A pergunta que engasga na epiglote de quem a recita: o mau hábito também soma no cultural compassivo? Como erva daninha que igualmente compila suas sementes no chão? Temo que sim. Ouso preconizar que tudo se adiciona no redemoinho da lida. Onde antes havia beleza artística, pode carecer quando a arte se vulgariza. Então a arte não é a perfeita medida? Espelho servil do ser humano, imita, inspira e instiga. As notas afinadas nas oitavas da soprano deram lugar ao destempero no ritmo dissonante? Tantas vozes, por vezes, errantes. Tudo que se acrescenta à biologia nativa e se valoriza vira sistema social, herança permissiva. As palavras depois de tão alaridas, porquanto repetidas, mesmo não corrigidas, somam no glossário não escrito. Alguém poderia reclamar aludindo em gesto que recrimina? Nem a religião e as convenções sociais escapam do olhar investigativo, o mito e o rito descem do místico à rotina redimidos. Portanto, da cultura se conclui, para o bem ou para o mal, por tudo o que se cultiva. E como se reconhece ser benéfico ou malsão? O que da dor não desconhece, ainda assim, arrefece e na nobreza de alma enternece. E o pescador? À beira da praia, ainda tece.